Notas humedas (Violinista)

Sólo los muertos, los misántropos y los niños sobreviven en las grandes ciudades. Sólo los solos desayunan bocadillos imaginarios. Sólo los funcionarios mienten sin llorar. Sólo los locos fingen estar cuerdos. Sólo las cuerdas fingen estar tensas. La cuerdas donde tiendes tu ropa. Tu ropa húmeda de cada mañana. Tu ropa seca de cada tarde. El aroma de tu ropa, por la noche.

Cuatro cuerdas que dan a la calle de Partituras, su nombre. Todos los días, a las once -/+ diez, hago coincidir mis pasos con tu ventana, aguardo recargado en un poste hasta que abres la ventana, asomas tus lagañas, las limpias con el borde de una toalla, sacas los brazos y tiendes la ropa.

Desde mi guarida veo tus brazos como dos arcos de violín que, al rozar las cuerdas, crean música. Y cada sostén mojado que tiendes es un nuevo tiempo. Y tus blusas, fusas difusas por el viento. Y cada braga, silencios. Amarras las notas con pinzas que pisan las cuerdas, las estrangulan y suenan. Cada día, a las once +/- diez, escucho música.

Todas las tardes, a las siete y treinta y cinco, hago coincidir mis pasos con tu ventana. Ahora tus blusas parecen cadáveres deshidratados por el sol: Recoges la ropa seca (que supongo guardarás en la funda de tu violín). Luego retiras las pinzas, una a una, y sus cuatro cuerdas entonan los últimos compases de una nueva despedida. Y te miro, desde mi poste, y me pregunto con qué melodía me deleitarás mañana.

Todas las noches, a cualquier hora y luna, ya no queda nada: Silencio y grietas en tu fachada. Las cuerdas tiemblan: El viento trata de imitar tu música.

Viento estúpido.

Inspiracion a cuenta de la Kukiss, visitante de este humilde blog y que esta estudiando violin "Si se puede barrio, aqui estamos hasta que nos sangren los oidos, pero apoyandote"